Nunca es tiempo de morir, pero éste,
éste es tiempo de amor y de belleza,
no te ausentes aún, detén el paso,
que acaba de llegar la Primavera.

Sentada a media luz en mi rodilla
Y una sonrisa tenue y luminosa
Como las alas de una mariposa
Me reclinó en el hombro la mejilla
Y abandonase inmóvil. Silenciosa.

Hay una garra fiera que me agarrota el alma;

una losa de mármol me oprime el corazón;

mis ojos se humedecen, y hay un escalofrío

que recorre mi cuerpo, sin causa ni razón.

¿Por qué el dulce optimismo de los días pasados

se me ha desvanecido como una sombra amarga?

¿Por qué la luz de su alma y fantástica quimera

yace en trozos dispersos de insoportable carga?

Siento el dolor agudo, la tristeza infinita,

de un horizonte oscuro, de un silencio lejano.

Carecen de alegría mis canciones al viento,

y no alcanzo la rosa tan cerca de mi mano.

Era sincera y joven, gentil y apasionada;

trajo a mi vida un suave frescor de primavera;

reavivó las pasiones que yacían dormidas;

iluminó mi abismo con luz que regenera.

Y una tarde, el espejo en que yo la miraba,

se empañó con la sombra de una respuesta cierta,

y un temor a perderla se me asentó en el alma,

premonición amarga de una esperanza muerta.

¿Y el futuro? ¿Quién sabe? Hay ocultos misterios

en la suave penumbra del sueño más profundo.

¿Y el presente? El presente sabe mi amor ardiente;

su antorcha aún brilla esbelta en mi pequeño mundo.